Tan solo un saludo, simplemente levanto la mano desde lejos y hago una pequeña mueca de aprobación. Sigo siendo demasiado tímido. He dejado la puerta abierta y me fascina que alguien entre a husmear a casa, me irrita el atrevimiento, sin embargo esto es público y si lo puse o expuse aquí no es sino para vencer mi terca soledad interior.
Sea pues. Se bienvenido.
Hace algunos días en este estado de letargo temporal que me oprime, me ha parecido percibir que el pasado volvía, aunque el infortunio ha hecho que mi memoria no tenga otra solvencia que la del mero presentimiento.
Cuando uno ya ha caído en el calculo de lo sucedido, el presagio lo sobrecoge.
Aquí, ya solo se mueve la inquietud de las hojas cuando el otoño se precipita y los primeros aires derriban alguna de ellas.
Es como si de esta manera, fuese mi propio mundo el que comenzara a caer.
Mirarás el espejo y no habrá nadie
ningún pasado vivirá allí dentro
ni nacerán nuevos futuros,
mirarás el espejo y estará vacío.
Los zapatos de baile
seguirán en la puerta, eternamente esperando
con esa miserable alegría que otorga la espera
cuando la espera, no es capaz de redimir las penas
y se sabe que las penas no se redimirán jamás.
No habrá lágrimas contenidas
ni ascenderá la risa que otorga la juventud
Solo quedará el alma sin un cuerpo reflejado,
y la pista de baile vacía.
Aún así, vivirás con frecuencia
ese feliz momento.
Tengo que confesar que
siempre tuve grandes dificultades a la hora de elegir. Nunca sé que será lo más
conveniente y por eso pierdo gran cantidad de tiempo imaginando los derroteros
por los que me llevarían cada una de las elecciones posibles.
Esta carencia me ha
convertido en un avezado disimulador o si lo prefieren un ser de los llamados
cínicos vergonzantes.
A veces, para evitar
elegir, me da por buscar refugio de la realidad, en ese tiempo indefinido e
impío en donde los muertos tienen más voluntad que los vivos.
Me refugio en
fantasías, en remotos lugares de mi cabeza, donde la vida solo consiste en
estar sin otra expectativa que no sea la inevitable transformación en vegetal o
mineral.
Al fin y al cabo, la
imaginación es una especie de guarida, o al menos, un lugar más o menos
concreto, donde la averiada voluntad o la falta de intereses se disimulan mucho
mejor. Fíjense ustedes hasta donde llega la cosa, que ya llevo tiempo con la
concepción de la vida como algo absurdo, demasiado dirigida y enquistada.
Esta inquietud, poco a
poco va minando mi maltrecho cerebro y estoy dispuesto a salir de este juego
pero sin otra precipitación del que simplemente, quiere irse.
Creo firmemente que
hay un proceso de absorción y manejo mental del que todos somos cómplices. En
él, los individuos desarrollan sus potenciales, sentidos y habilidades con un
único objetivo, garantizar la continuidad del sistema o de la vida que les ha
tocado en suerte.
Este es un proceso de
somatización que comienza en el mismo momento en que nacemos para asegurar así
el éxito en la correcta formación de personalidad, conducta, e identidad del
individuo.
La primera lección que
nos enseñan es que para preservar "lo nuestro" (que es lo bueno), hay
que destruir toda amenaza, es decir, todo lo que sea distinto (que es lo malo).
Si no fuera así, ¿qué
sentido tendría el hecho de que incluso el amor se pueda transformar en odio?
Trabajo absurdo el que
nos toca. ¿No les parece?
Menos mal que a un
servidor todavía le queda el pueblo y las cabras.
Esta noche escucho un silencio que, en definitiva, no existe. Es una
especie de vacío que a veces, me llena el alma de una serena angustia pero
angustia, a fin de cuentas, como si el vacío fuese el espejo de lo que no
controlo dentro de mí.
Este sentimiento que está por encima de cualquier razón y que
acaba borrando la voluntad, tal vez porque es necesario borrar la voluntad para
poder descansar un poco, aunque borrarla suponga andar a la deriva
peligrosamente mucho más lejos del conocimiento, extremadamente cerca de uno
mismo.
Dios me libre de este extremo del espíritu donde no soy otra cosa
que yo mismo y el miedo que me tengo, Dios me libre de este brote sentimental
que es donde mejor suena ese rumor de enfermedad y muerte. Donde suena esa
respiración de la agonía que sube de la tierra como un aire viciado, más o
menos como el humo venenoso del tabaco.
Respiro, exhalo ese suspiro que tanto he negado, ese suspiro que
es habitual que los agonizantes contengan, como si el estertor pudiera ser una
expresión de su conciencia, cuando ya la voluntad nada tienen que expresar,
algo así como una huella abstracta que resumiera, en el gesto enajenado de la
muerte, lo que quisimos ser y no pudimos. Pero es cierto que ahora también la
noche va acumulando este sentimiento de enajenación y abandono de uno mismo.
Todos sabemos, que no hay
nadie que pueda anteponer el recuerdo a la necesidad una vez superado el
trance, pero esta noche, mi única necesidad es recordar, mirar hacia ese otro
mundo agotado en el que las luces superan a las sombras, donde la vida
transcurre sin otra disposición distinta que no sea buscar el cobijo de su caricia.
Ahora me doy cuenta de lo cansado que estoy de lo poco que tengo
que vivir.
De momento solo me queda un tremendo rumor, un rumor o un taimado
ruido que hay dentro de mi cabeza.
Si pudiera dejar de pensar un rato, olvidarme del agujero del tiempo, de la
lámpara azul de alguna mañana, de la lumbre en su chimenea, del sonido de sus
pasos que me acompañan, de algún verso perdido o mejor extraviado. Pero todo
esto es tan solo una metáfora autentica como la de la ruina.
El caso es que todavía sigue sonando la respiración para ahuyentar
el último suspiro y que ahora, ya nunca tengo nada en los sueños.
Existir es un continuo girar,
unas veces al derecho, y otras al revés,
en ocasiones con luz de neón
y otras dentro de una cámara oscura.
Días de caricias y de vanidad
de dolor y orgullo,
días infinitos de soledad y miedo
Luces y sombras,
llantos y risas,
sin consideraciones exclusivas
ni referentes únicos.
Giros parecidos en mayor o menor medida,
con un final común, donde todo se amansa
y ya no sirve de nada lo pasado:
ni valen laureles, ni perdones ni condenas.
La vida misma no sirve
cuando solo gira en torno a la melancolía y al silencio.
Poco importa ya dar otra vuelta más.
Vivir o morir.
¡Qué sola estará hoy tu casa, llena de inútiles flores de recuerdo!
Tu juventud que nunca abandona la forma de tu cuerpo
extrañará ahora el bullicio obstinado del verdadero amor
y en tu cabeza desolada arderá con furia la deslealtad de mi nombre.
Esa es mi pena, que tiene forma de luna llena,
Pena que porta un perfume de amaneceres que no vuelven,
de imposible existencia si no existieras.
Pena a la altura de unos ojos
que miran a través de la lágrima.
Lágrima que ciega tus ojos, Ojalá! ese llanto solo sirva para regar la flor del perdón
y sacie la sed de querer y ser querido.
Tu lagrima, mi pena,
únicas, e indelebles
como el deseo de enmendar el error,
como la esperanza del perdón,
como la añoranza del futuro construido con todo el pasado,
y la confianza de volver a ver esos ojos limpios
sin que se nublen con más lágrimas.
¡Espera! que otra vez llegará el olor que desprende la higuera,
¡Espera! que llegue el sueño dulce y el calor del abrazo,
¡Espera! que aún nos queda un largo destino
mirándonos las manos hasta envejecer.
¡Espera!.
Fue entonces cuando repentinamente se puso de pie como si despertara de una terrible pesadilla, la silla cayo a sus espaldas, de modo que casi perdió el equilibrio, y dijo en tono de oración:
-Este, que será mi último acto, va dedicado, a la única mujer a la que siempre quise, igual que todo lo bueno que pudiese haber hecho en mi existencia, y también esa última lágrima del día en que muera.
Lo digo, porque en el recuerdo del último instante, a ella quisiera seguir mirando.
