Luces fugaces.

Ráfagas de un pasado intenso,

de luces póstumas,

fulgor de ocaso.

Espacio entre recuerdos
Tiempo parsimonioso y lento
como un rezo.

Momentos de horizontes difusos,
y colores apagados,
lugares donde la desdicha,

implora clemencia a lo divino
y lascivia a lo humano.

Eterna memoria

de cada instante
y su destino.

Tiempo mal vivido
tiempo perdido.

Dura la luna

Durísima y lejana la luna,
no oye lo que le cuento 
ya no quiere volver 
a escuchar mis historias.

Embellezco los cuentos,
los adapto,
Alargó lo poco que ha pasado:

sin vencer,
ni perder,
cuentos para sobrevivir soñando.

Como sueño aquí,

que cada noche,
 la luna asoma, 
llena y sorda 

al otro lado del teléfono....

Ella solo dejó una hebra de ilusión
pintada con luz de plata en el mar.

Mil cosas digo.

De espuma, de nubes y de luz estas hecha,

de luna y de sueño.

Péndulo

Un péndulo de sentimiento,
instrumento de todas las melodías
y cantos tristes o alegres
que cualquier Foucault puede cantar

Momentos en que las nubes 
respiran aire sucio
para ser mas grises.

Donde una escalera baja 
por otra escalera
que lleva a un lugar tan excesivo
como la imagen reflejada 
de un espejo en otro espejo.

La necesidad se convierte en cruz
de igual descripción que la lágrima
amarga como la sangre de tu sangre
que se marchó por el desagüe.

Se columpia en la lengua
el único recuerdo piadoso 
de una desmemoria
que no sabe como olvidar.

En esta noche un cordero perdido
en los montes que te guardan
me persigue
y me cuenta:
uno, dos, tres, cuatro.....

¡Cuenta otra vez de mi!
¡Cuéntame otra vez!
que aquí nadie duerme tranquilo.

Carne de mi carne,
viejo sombrero de paja
que se convirtió en espinas
estrellas, luna
viento y polvo de porcelana.

Vieja tristeza

He vuelto, sin querer,
a esa vieja tristeza,
que como el tiempo vuela.

Vuela desde esta mañana implacable
al escándalo del grajo,
al frío que arde en las entrañas,
a la ausencia más querida,
al duelo mas costoso.

mas triste que este vaso vacío
mas triste que este espejo sin rostro
mas triste que este teléfono que nunca suena,

peor que el silencio del olvido
peor que este sol que abrasa
peor que este rescoldo que se apaga.
peor que fingir alegría sin fundamento.

Solo  hay una razón
porque más no quiero que la haya:
Una estrella a la que apunta mi dedo,
como regalo del loco.

Solo esa luz queda en el horizonte.
el resto,
todo es infierno.

Vacío

Las nubes del cielo confesaron:

fueron ellas y los vientos

culpables de mis penas.

Se llevaron mis hojas de árbol caídas,

las impolutas hojas en blanco 

y las que estaban escritas.

Se llevaron las palabras y los versos,

me ataron al nudo de la tristeza

y se fueron.

Al atardecer se hizo el olvido

y quedó una mirada perdida en el mar,

sin memoria ni suspiros.

Hacia el mar la mirada,

atardeciendo

en la serenidad

que me ha hechizado

el mar sin espuma de olas.

Nada que no venga,

nada que no se marche:

el cariño de la brisa,

el destello de las olas,

una frente desnuda

apoyada en el sentimiento
de un cristal

El camino de vuelta.

Aun con los ojos cerrados,

consigo ver por cualquier ventana abierta.

El té humea en la taza,

un vacío caliente quedó en las sábanas.

Te cruzas a tientas,

 y sin darte cuenta me rozas, 

o me acaricias.

No sabes

que estoy siempre a tu lado,

ignoras

que existe una ventana,

y una puerta abierta

por donde siempre regresas

desde el camino de mi sueño.

Ser y estar

Estoy hecho de memoria, 

y del cariño que me dieron,

pero, soy ahora y no lo que antes era

Lluvia que cae con tremenda calma

e inunda las fuentes del alma

Agua que fluye con otras aguas

buscando luz para amamantar la tierra.

También soy deseo y miedo al porvenir

y a todas las desgracias que sobrevengan.

Un ser desprovisto de lazos, 

con la única identidad

que otros me otorgan.

a veces un muerto vivo

otras un vivo muerto.

Eso es lo que soy

Cuatro puertas.

Dentro de este infierno, hay cuatro puertas.

Desciendo por la brecha de esta herida hacia los porfundos

canales que surcan mis pensamientos. 

Pecho adentro cruzo la oscuridad a ciegas. 

Me guío solo palpando las paredes

y allí, donde el aire está mas viciado, a veces,

vislumbro en el resplandor:

la puerta de un jardín lleno de deseos,

la puerta de un instante prodigioso,

la puerta de un tiempo de felicidad recobrada.

Pero el aire allí huele a ausencia, 

 de pronto un viento frío. 

Siento en mi pecho un hueco impenetrable,

de las profundas hendiduras de las tinieblas

mana un silencio atroz. 

Detengo el paso.

Mientras florezcan esperanzas

y me aguarde el instante y el prodigio

y la luz en la casa donde fui feliz,

no cruzaré el umbral de la cuarta puerta.

No pisaré esa nada sin medida.

Que se quede tras la puerta

este mal presagio 

con todo lo que trajo la ruina,

la soledad y la angustia.

Miedos

Lo que sucedió aumentaba la intensidad del temblor en las manos, sin concentrarse en el recuerdo estricto que motivaba la ansiedad del mismo temblor.
Los pensamientos cruzan la cabeza con más parsimonia que resolución y rozan la locura presintiéndola en el vacío de la llanura mental.
La memoria se abría en un precipicio mientras la niebla de la pupila se despeja al mirar unas manos y una cabeza tan inútiles que ni siquiera habían sido capaces de retener lo que se les había encomendado.
Hasta que por fin, asistieron el sometimiento y el acomodo como opciones de vida, lo que suele inquietar más que reconfortar, porque el vacío donde quedamos, nos enfrenta al espejo de nuestra intimidad más desolada y triste.